
её кактус: сегодня здесь, а завтра – нет. После нее остались
письма и шестидесятидвухлетний муж, мой дедушка Дэдди
Ховард, изящный плут-неудачник с улыбкой успешного игрока.
Он сколотил и потерял несколько состояний, последнее –
безвозвратно. Он пропивал, проигрывал, тратил с такой же
легкостью, как бросал голубям хлебные крошки. Упустил
большие шансы в жизни, пока бабушка наслаждалась малыми
возможностями. «Этот человек», – говорила о нем мама.
Бабушка жила с этим человеком в крытых черепицей
испанских домах, в прицепах, в маленьком дачном коттедже на
склоне горы, в железнодорожной ведомственной квартире и,
наконец, в дешевом домике, где все было стандартно и сделано
из пластика. «Не знаю, как она это выдерживает», – говорила
мама, когда злилась на дедушку из-за его очередной аферы.
Вообще-то она имела в виду: «Зачем?».
По правде говоря, мы все знали как. Она стояла по колено в
потоке жизни и всегда была внимательной.
Бабушки не стало задолго до того, как я выучила урок,
содержащийся в её письмах: выживание – это ясность сознания, а
ясность сознания – это внимание. Да, она писала о том, что
кашель у дедушки становится все хуже, что они недавно
потеряли дом, что нет ни работы, ни денег, но кувшинки
распустились, ящерица нашла место под солнцем и розы
держатся, несмотря на жару.
Бабушка усвоила то, чему её научила трудная жизнь: успех у
вас или провал, все равно не это определяет качество жизни.
Оно, качество жизни, всегда пропорционально способности
радоваться. А способность радоваться – это дар внимания.